Weil wir schon bei Jahrestagen sind: das Album »Bitches Brew« feiert dieser Tage seinen 40. Geburtstag, und das ist ein Jubiläum, das ich zwar sang-, keinesfalls aber klanglos verstreichen lassen kann. Mit »Bitches Brew« hat Miles Davis nicht das erste und nicht das einzige Mal Jazzgeschichte geschrieben; das Album markierte aber auch den Beginn eines überaus fruchtbaren Austauschs zwischen dem Jazz auf der einen, Rock und Pop auf der anderen Seite, und es hat bis heute zahllose Musiker und Komponisten bis hinein in die Reihen der sogenannten E-Musik inspiriert und beeinflußt.

Das folgende Video präsentiert den Titelsong des Albums in einem Live-Mitschnitt von 1969 – also ein Jahr, bevor das Album selbst veröffentlicht wurde. Die Band bestand aus Miles Davis, Trompete; Chick Corea, Keyboards; Wayne Shorter, Saxophon; Dave Holland, Bass und Jack DeJohnette, Drums. Für heutige Ohren eine All-Star-Besetzung, von denen einige damals freilich erst am Beginn ihrer Karriere standen und nur Eingeweihten ein Begriff waren. (Zu den weiteren Stars, die in den Jahren 1969/70 bei »Bitches Brew« mitwirkten, zählten u.a. Keith Jarrett, John McLaughlin und Gary Bartz.)

Dinge, an denen in der Kindheit und frühen Jugend unser Herz hing, begleiten uns häufig ein Leben lang, ändern ihre Gestalt und bezaubern uns in immer neuen Verkleidungen. Oft wissen wir längst nicht mehr, worin bestimmte Vorlieben oder Abneigungen, diese oder jene Leidenschaft ihren Ursprung haben. Und wenn in seltenen Momenten die Erinnerung daran aufblitzt, dann mischen sich in dieser Erfahrung Heimweh und Wehmut wie beim Anblick einer unpassierbar gewordenen Brücke zurück ins verlorene Paradies. So ging es wohl Lucio Dalla mit zwei hölzernen Jahrmarkts-Figuren – Sonni Boi e la sua donna Fortuna – die auf dem Karussell über die Herde ebenfalls hölzerner Reitpferdchen wachten. Das Bild hat sich dem Kind tief eingeprägt, und dem erwachsenen Sänger und Poeten geht es immer noch nicht aus dem Kopf. Mühelos wird die Vergangenheit zur Metapher für die Gegenwart und inspiriert Dalla zu einem Lied, an dem aus Gründen, die keinen was angehen, ein wenig auch mein Herz hängt.

Sie erinnern sich an Pete Seeger und den Song von den »Little Boxes«? Das ist fast 50 Jahre her, und Pete Seeger war 43 Jahre alt. Heute hat er die 91 überschritten, schreibt weiter Lieder, stellt sich auf die Bühne und trägt sie vor. Vor drei Tagen präsentierte er seinen neuesten Song, worin er angesichts der Ölkatastrophe vor der Küste Floridas nicht nur den Konzern BP aufs Korn nimmt, sondern auch mit den unverdrossenen Befürwortern weiterer Tiefsee-Bohrungen (»drill, baby, drill«) abrechnet. Lange hat mich nichts mehr so berührt wie dieser Auftritt des 91-jährigen: hellwach, kämpferisch wie eh und je, dabei voller Optimismus und Lebensfreude. Die Zeile »we can never give up hope« geht mir durch und durch. Aber auch der Titel des Songs hat es in sich: »God’s Counting on Me, God’s Counting on You«. Anhören ist Pflicht, würde ich sagen:

[Kudos: Rolling Stone]

Was mit Hildegard Knefs Sofa passiert ist, das ihr in Wirklichkeit nie gehörte und das man ebensogut als Dieter Thomas Hecks Sofa hätte bezeichnen können – ich weiß es nicht. Was die Sache damals ein bißchen makaber machte: es handelte sich, wenn überhaupt, um einen Nachlaß bei Lebzeiten – die Künstlerin war zwar krank, aber gerade in ihren letzten Lebensjahren überaus aktiv und immer auf der Suche nach neuen Betätigungsfeldern. Bis kurz vor ihrem Tod 2002 arbeitete sie überdies daran, ihre drei erfolgreichen Bücher – »Der geschenkte Gaul«, »Das Urteil« und »So nicht« für eine Neu-Auflage komplett umzuschreiben – und hatte zusätzlich ein viertes, »Schuld der Schuldlosen«, in Arbeit, das nie erschien. Der neue, von uns gestaltete Schweizerhof hat Hildegard Knef überlebt – aber leider auch nur ein paar Jahre. Wie es dazu kam, habe ich erzählt, und meinen Bericht mit Hildegard Knefs Liedzeile »So oder so ist das Leben« beschlossen.

Da wäre es doch taktlos und ein Mangel an elementarer Wertschätzung, die Sängerin ihr Lied nicht persönlich vortragen zu lassen:

Zum Kaisersaal gehört der Kaiserwalzer – und in den Räumen des Hotels Esplanade in Berlin ist er sicher mehr als einmal erklungen. Den Hintergrund zur folgenden Aufnahme bildet zwar das Wiener Schloß Schönbrunn – das macht aber gar nichts. Bei diesen Klängen schließt man ohnehin am besten die Augen und versetzt sich im Geist zurück in die Zeit der Grandhotels, der Hofbälle und der feierlichen Empfänge mit ihren prachtvollen Roben und dem ausgefeilten Zeremoniell.

Was anderes bleibt uns auch gar nicht übrig – zur Blütezeit des Hotels Esplanade gab es leider noch kein YouTube…

Im Umfeld des Londoner Avantgarde-Pops gelten die Crystal Fighters als die heißeste Gruppe dieses Sommers. Ihr neues Album »Star of Love« erscheint im September; vorab haben sie daraus die folgende Single ausgekoppelt und ins Netz gestellt. Ihr Titel: »In The Summer«. Aller guten Dinge sind drei, kann ich da nur sagen. Nach Gershwins »Summertime« in der Interpretation Janis Joplins und »In the Summertime« von Mungo Jerry hier nun also die Crystal Fighters und »In The Summer«:

[Kudos: guardian.co.uk]

Würden Sie mich nach dem unterschiedlichen Stellenwert von Tradition bei Thomas Rau und Gerhard Matzig fragen, wäre meine Antwort vielleicht: sie verhalten sich zueinander wie Hubert von Goiserns Alpinkatzen zum Musikantenstadl. Das eine ist Musik, das andere noch nicht mal Brauchtumspflege. Aber selbstverständlich kann man sich bei Hubert von Goisern auch wunderbar entspannen. Viel Vergnügen.

Solarzellen, denen es egal ist, ob die Sonne scheint oder nicht, die auch bei diffusem Licht noch Strom erzeugen – mir imponiert das schon. Ich würde mir gern ein Beispiel dran nehmen. Aber es fällt mir schwer, sehr schwer sogar. Hiermit bekenne ich öffentlich: mir fehlt die Sonne. Das diffuse Licht regenverhangener Tage mag der Grätzel-Zelle reichen – ich bin da weniger genügsam. Ich kriege einen Regen-Koller. Und wenn ich dann aus dem Fenster gucke, erscheinen vor meinem inneren Auge Wahnbilder einer riesengroßen roten Sonne, die bei Capri im Meer versinkt. Aber bereits ein stinknormaler süddeutscher Sonnenaufgang würde mir reichen.

Dann würde ich zu Ehren unseres Zentralgestirns die folgende CD in den Recorder schieben und den Lautstärke-Regler bis zum Anschlag nach rechts drehen. So wie’s grade aussieht, muß ich darauf noch lange warten – aber warum sollte ich? Wenn ich mir schon das Wetter nicht aussuchen kann, dann doch wenigstens die Musik, die ich höre. Hier also: ein Hymnus an die Sonne. Nennen Sie’s Ersatzbefriedigung, wenn Sie wollen. Von mir aus auch Voodoo-Zauber. Ich dagegen sage gar nichts, schließe die Augen, sperre die Ohren weit auf und nehme ein inneres Sonnenbad.

Natürlich weiß jeder Gitarrespieler, wie er seine Gitarre zu halten hat und käme nicht auf die Idee, sie etwa als Zither zu mißbrauchen. Wenn aber eine Autodidaktin genau das tut – und das Ergebnis selbst Profis Respekt abnötigt – sollten wir dann dem »normalen« Gitarristen »Peripherieblindheit« attestieren? Fragen Sie mich doch bitte nicht so schwierige Sachen. Genießen Sie lieber das folgende Stück:

Ganz neu ist freilich auch das Problem mit der Authentizität nicht, wie The Who mit diesem Song von 1973 beweisen. Und immerhin haben sie mit ihrem Album »Quadrophenia« schon damals die Frage beantwortet, aus der Richard David Precht 34 Jahre später einen Bestseller gemacht hat: »Wer bin ich? – und wenn ja wie viele?“

Strawinski in Ehren – aber wo von Frühlingsgefühlen die Rede ist, dürfen auch die Comedian Harmonists nicht fehlen. Ihren Evergreen »Veronika der Lenz ist da« kennt heute noch jeder, kaum aber die folgende Fassung – eine absolute Rarität: die Comedian Harmonists live, in einer Originalaufnahme aus dem Jahr 1930.

In den 80 Jahren seither haben sich zahllose andere Interpreten an dem Song versucht – das Original bleibt, nach meinem Geschmack, dennoch unerreicht. Zum Vergleich hier eine aktuelle Version aus dem letzten Jahr mit André Rieu und den »Berlin Comedian Harmonists«:

Der Frühling mag im März beginnen – seinen Höhepunkt erreicht er zweifellos im Mai. Igor Strawinskis Ballett »Frühlingsopfer« feiert die schöpferische (aber auch zerstörerische) Kraft dieses Punkts im Jahreslauf wie wenige andere Stücke der Musikgeschichte: »Im „Sacre du Printemps“ wollte ich die leuchtende Auferstehung der Natur schildern, die zu neuem Leben erweckt wird …, die Auferstehung der ganzen Welt.« (Strawinski) Vielleicht läßt der heutige Feiertag Ihnen die Zeit, den elementaren drive dieser Musik auf sich wirken zu lassen; ich kann sie nicht hören, ohne daß mir ein Schauer den Rücken hinunterläuft.

(Orchestre de Paris, 2002 – Dirigent: Pierre Boulez – Ballett: Triptyk, un spectacle du Théâtre Equestre Zingaro)

Mal die Expo ganz beiseite – und die Frage nach der tieferen symbolischen Bedeutung des Kopfstehens erst recht: haben Sie sich mal überlegt, warum der gemeine deutsche Gartenzwerg (Nanus vulgus) fast ausschließlich männlichen Geschlechts ist? Nein? Dann hören Sie mal in das folgende Lied rein; und danach erörtern wir gemeinsam, wie diese Kerle sich so massenhaft vermehren konnten.

[Ich widme diesen Beitrag – Ehre, wem Ehre gebührt – Sigrid Neudecker von der ZEIT, die mit diesem Blogeintrag ein angemessenes Gegengewicht zur Gartenzwergwelt schafft.]

Das Internet gab es noch gar nicht, als Frank Zappa den folgenden Song schrieb, und von unseren Problemen mit dem W-LAN hatte er erst recht keine Ahnung. Erstaunlich, wie aktuell der »Central Scrutinizer« dennoch in unseren Ohren klingt. Aber auch sonst ist das Stück hörenswert:

Zwischen Wunsch und Wirklichkeit liegen oft Welten. Das ist das Thema, das die beiden vorangegangenen Beiträge (hier und hier) miteinander verbindet. Dazu hatten die Rolling Stones allerdings schon ein paar Jahrzehnte früher einiges zu sagen. Aber was heißt hier »sagen« – bitte reinhören:

»East is East, and West is West, and never the twain shall meet«, schrieb Rudyard Kipling (s. vorangegangenen Eintrag); aber schon zwei Zeilen später heißt es: »But there is neither East nor West […] When two strong men stand face to face, tho’ they come from the ends of the earth!« Den Beweis dafür haben der Geiger Yehudi Menuhin und der Sitarvirtuose Ravi Shankar Ende der 60er Jahre angetreten, als sie eine Reihe traditioneller indischer Ragas gemeinsam einspielten. Mehr sollte man dazu auch gar nicht sagen, sondern die Musik für sich sprechen lassen:

ebenfalls hörenswert: Swara Kakali

Und als besinnlicher Ausklang eines Valentins-Sonntags, den Sie hoffentlich ebenso geruhsam und entspannt verbracht haben wie ich, nun noch der klassische Song zum Thema: »My Funny Valentine«, interpretiert von Ella Fitzgerald.

Der Name »Atlantis« ist für Hotels erst vor wenigen Jahrzehnten in Mode gekommen. An einer wiedererwachten Begeisterung für die griechische Mythologie kann das kaum liegen. Unwahrscheinlich scheint mir auch eine Hommage an den Philosophen Platon, dem wir die Geschichte von der versunkenen Stadt verdanken. Nein, ich glaube, schuld ist einzig und allein Donovan. Beziehungsweise sein großer Hit von 1969; Wohlmeinende nennen ihn eine Ballade, andere einen Schmachtfetzen. Hier ist Donovan mit »Atlantis«:

Den Traum vom berechenbaren Menschen gibt es schon viel länger als die moderne Touristik-Industrie. Und immer schon haben sich die Dichter und Sänger ihren Reim drauf gemacht und ihr Spottlied dazu gesungen. Der folgende Song hat – von Randy Newman, Pete Seeger, Elvis Costello oder Donovan bis hin zu Joan Baez und Regina Spektor zahllose Interpreten gefunden, bevor er mit der Fernsehserie »Weeds« (seit 2005) erneut zum Hit wurde. Hat wohl kein bißchen Staub angesetzt in der Zwischenzeit. Hier ist Pete Seeger mit »Little Boxes«:

Wer Sinn für Raritäten hat, wird die folgende Version des Songs zu würdigen wissen, bei der die Komponistin selbst zur akustischen Gitarre singt. Malvina Reynolds war promovierte Anglistin und schon weit über 40, als sie unter dem Einfluß von Earl Robinson, Pete Seeger und anderen die zweite Leidenschaft ihres Lebens neben der Literatur entdeckte, Musik studierte und Lieder zu schreiben begann. Unter ihren zahlreichen Songs und Stücken – darunter viele Beiträge für die Sesamstraße – ist »Little Boxes« wohl das bekannteste.

Tugendhaft bleiben und zu Weihnachten leer ausgehen – das ist eine Moral, die Eartha Kitt bestenfalls dazu dient, sich lustig drüber zu machen (s. den gestrigen Beitrag). Viel näher und wesensgemäßer ist ihr der Wunsch, to be evil, mean and bad. Hier ist sie, zum Abschluß ihres Weihnachts-Gastspiels in der Serendipity Suite, mit einem ihrer Welterfolge, live aufgenommen 1962: Eartha Kitt und »I Want To Be Evil«:

In den alten Zeiten, wo das Wünschen noch geholfen hat und im Show Biz was anderes als ein Happy End gar nicht denkbar war – in diesen alten Zeiten hätte sich die old fashioned cat woman Eartha Kitt locker ihren Millionär geangelt. But alas, the times they’re a changin’, und little Eartha kriegt gar nix vom Christkind. Selber schuld, könnnte man sagen, why didn’t she wanna be bad. Was auf die wirkliche Eartha Kitt allerdings keineswegs zutraf. Mehr darüber morgen.

Vor einem Jahr, zu Weihnachten 2008 – am 25. Dezember, um genau zu sein – starb Eartha Kitt im Alter von 81 Jahren in New York City. Noch wenige Monate zuvor hatte die 80jährige auf der Bühne gestanden und durch ihre erotische Ausstrahlung – Quatsch: ihren animalischen Sex – das Publikum, das männliche zumal, zum Rasen gebracht. Als »aufregendste Frau der Welt« hatte Orson Welles sie einst bezeichnet. Ich möchte Weihnachten dem Andenken der großen Jazz-Sängerin widmen und lasse sie heute und an den beiden folgenden Feiertagen postum in der Serendipity Suite auftreten. Weihnachtlich soll es trotzdem dabei zugehen – und wie. Gleich im Anschluß singt sie vom größten Wunsch, den ein »old fashioned girl« an das Christkind (oder den lieben Gott oder das Schicksal) hat – und sorgt buchstäblich bis zur letzten Note für eine Gänsehaut beim Zuhörer.

Ob das Christkind ihren Wunsch erhört, gar erfüllt? Auch darauf gibt es eine Antwort. Morgen.

Sage niemand, gute Taten trügen keine Früchte. Selbst die Seeräuber-Jenny aus Brechts Dreigroschenoper wünscht zwar der ganzen Welt die Pest an den Hals – das Hotel, worin sie zwar wenig Anerkennung, aber doch immerhin Arbeit gefunden hat, will sie aber verschont wissen. Großartig und zu Unrecht fast vergessen, wie die junge Hildegard Knef dieses berühmte Lied interpretiert hat:

[Kudos an den Schockwellenreiter]

Sagt da jemand, Friedhöfe hätten nichts mit Hotels zu tun? ja, aber seit wann wäre denn ein Friedhof keine Ruhestatt? Speziell, wenn er so voll belegt ist wie dieser hier:

Glückwunsch zur Eröffnung der neuen Monte-Rosa-Hütte – und zur Feier
des Tages einen »Juchitzer« (hochdeutsch: Jauchzer), dargebracht von
Hubert von Goisern und seinen Alpinkatzen:

Aus Anlaß des Todes von Lucy Vodden – hier das Lied, das sie unsterblich
gemacht hat:

Und wie hieß noch mal der Sommerhit des Jahrs 1959, als Pasolini Italien bereiste? Das wissen Sie nicht? Macht nichts – die Melodie erkennen Sie möglicherweise dennoch: Die Edelschnulze wurde in den Jahren seither mehr als einmal gecovert. Hier ist das Original: Rocco Granata und »Marina«:

»Back to the roots«, fordert Prof. Froböse von der Wellness-Bewegung – und läßt es dann beim Wassertreten bewenden. Konsequent ist das nicht. Warum nur Pfarrer Kneipp und nicht auch Turnvater Jahn? Und überhaupt: können wir nicht auf eine überreiche Tradition zurückblicken? In diesem Sinn – nur mal als Anfang – ein paar ergänzende Anregungen für Wellness-Hotels Froböse’scher Provenienz:

Ich bin wohl nicht die einzige, die bisweilen Wut und Trauer empfindet über die nicht wiedergutzumachenden Verwüstungen, die ein gedankenloser Tourismus vielerorts angerichtet hat. Um Wut und Trauer, wenngleich aus anderen Gründen, geht es auch in dem folgenden Song, benannt nach dem Hotel und gleichnamigen Strand in Kalifornien. Hier ist die unvergleichliche Patti Smith mit »Redondo Beach«: